Frigyes Karinthy : Théâtre Hököm
Mr OVERALL, Directeur
Général des Usines d'Idéologie Politique & de Fabrication
de Constitutions Aptes à un Régime d'État Capable de
Gouverner, sonne. Faites entrer l'Ingénieur chimiste Fuksz.
FUKSZ. Vous m’avez appelé,
Monsieur le Directeur Général ?
D.G. Mon cher Fuksz, au conseil de direction,
nous avons décidé de lancer un nouveau produit.
FUKSZ. Qu'est-ce que ce sera ? Un
brevet, peut-être ?
D.G. Allons, allons. À quoi
servez-vous si, pour lancer un nouveau produit, je dois en plus acheter des
brevets ? Vous allez gentiment descendre au labo et composer pour moi une
bonne petite mixture à partir des substances disponibles. N'oubliez pas
d'y mettre un peu de production sociale, un peu de purification ethnique,
quelques gouttes de néocapitalisme, un zeste de technocratie, de la
revalorisation économique, un concentré de forces nationales
diluées de paneuropéanisme. Pour le reste je vous fais confiance.
FUKSZ. De l'antisémitisme ?
D.G. Juste pour l'arôme, avant de
servir. Quand vous serez prêts, faites signe à Monsieur le
rédacteur Götefi pour qu'il trouve un nom qui porte. Communisme
Musulman. Patriotisme Biochimique ou quelque chose comme ça. Rafaelson,
le chef du département d'iconographie, doit trouver au musée un
logo frappant. Envoyez-moi le chef de la propagande. Exit Fuksz.
CHEF DE la PROPAGANDE. Vous vouliez me voir,
Monsieur le Directeur Général ?
D.G. Mon cher Wolf, nous lançons un
nouveau produit. D'ici une demi-heure je vous téléphonerai son
nom. En six mois il faut retravailler le marché dans son entier, d'ici
un an je veux avoir un parti capable de gouverner avec majorité, avec
section d'assaut armée, avec arrière-garde culturelle, presse,
ouvrages philosophiques et scientifiques de référence, je vous
enjoins de vous emparer du pouvoir à la première occasion qui se
présentera.
WOLF. Où ?
D.G. Je l'ignore pour le moment. Là
où une vacance se présentera. En Angleterre, en Allemagne, en
Norvège. Bien sûr on ne peut prendre en compte que les meilleures
grandes puissances, dans les petits pays ce n'est même pas la peine de
livrer, ce serait déficitaire. Donc attention, mon cher Wolf. Dès
que Monsieur Fuksz sera prêt, on lance la propagande,
éventuellement dès demain. Le chef du département de
production d'idées mettra immédiatement ses hommes au travail,
des journées de dix heures ; que les écrivains
écrivent. On constituera le bureau du parti, des assemblées
populaires dès la semaine prochaine. Lampions, défilés,
manifestations chaque mois, avions, brassards, banderoles, affiches,
escadrilles, en liaison avec les grandes villes de la province, quelques
martyrs, contrôle statistique, calculatrices, tenailles et brodequins. Ah
oui, il faut remettre en service la fabrique de galets artificiels.
WOLF. Des galets artificiels ?
D.G. Bien sûr, pour casser des
carreaux. Que l'usine de textiles se prépare, surtout à la fabrication
de chemises, la couleur sera déterminée par la suite. Merci,
mon cher Wolf, vous reviendrez demain pour de nouvelles instructions.
WOLF se prosterne, se retire. Il
s'arrête à la porte. Pardon, Monsieur le Directeur
Général… Et le chef ?
D.G. Le chef ?
WOLF. Oui, le chef du mouvement, la Main
du Destin, l'Homme Providentiel, le Messie de notre temps autour de la
personnalité duquel s'est cristallisé le nouvel
Enseignement, la Main Puissante, le futur Dictateur ?
D.G se frappe le front. Vous avez raison,
je l'ai encore oublié ! Hum… Y a-t-il quelqu'un en bas au
service ORL ?
WOLF téléphone.
Allô, Docteur… Avez-vous des cas intéressants dans votre
cabinet ? Seulement deux ? De quoi ils ont l'air ? Ah oui ?
Lequel est le mieux fait ? Le blond ? Alors faites monter le
blond. Il raccroche.
D.G. Restez ici en attendant, mon cher Wolf.
WOLF. À vos ordres, Monsieur le
Directeur Général.
JEUNE BLOND entre, modestement. Mes
respects, Monsieur le Directeur Général.
D.G lève un regard furtif. Hum.
Il n'est pas mal fait. Il doit s'arrondir un peu à la taille.
Registre ?
JEUNE BLOND bourré de trac. Baryton
D.G. Chantez quelque chose.
JEUNE BLOND en vocalisant.
Dorémifasollasido…
D.G. Merci. Voix ? Attendez… Lisez
quelque chose… Vous trouverez un livre là-bas…
JEUNE BLOND près de la table,
gêné. L'horaire des trains ?
D.G. Peu importe, lisez.
JEUNE BLOND avec une emphase croissante,
hurlements éraillés à la fin.
Kiskunfélegyháza, Dantzig, Prague, Munich, correspondance,
wagons-lits, wagon-restaurant, liaison aérienne directe… Dix
heures vingt-six !
D.G. Merci, je crois que
ça… Au téléphone : Mais attendez un
instant. Monsieur Fuksz signale qu'il va arriver dans une minute, vous pourrez
peut-être réceptionner tout de suite les…
FUKSZ arrive en courant. Ça y
est, Monsieur le Directeur Général. Il brandit sa serviette.
D.G hoche la tête,
approbateur. Bravo, c'est du bon travail. Alors soyez bref, on verra les
détails plus tard. De quoi est constitué l'axe du programme
partisan du nouveau projet de constitution ?
FUKSZ avec une fière modestie. Je
pense que c'est assez original. Nous exigeons la complète
égalité des blonds. Pour devenir fonctionnaire, on doit
impérativement porter une verrue sur le nez. Nous ne tolérons pas
les cors au pouce, les oreilles poilues doivent quitter le pays. Les motards et
les éleveurs de poissons, agents provocateurs et fauteurs directs de la
future guerre mondiale, doivent être privés de leurs droits
civiques, l'état pourrait éventuellement confisquer leurs biens.
D.G acquiesce. Habile. Surtout les
éleveurs de poissons, c'est bien trouvé… Vers le
blond. Vous avez entendu… Euh… Comment vous appelez-vous
déjà ?
JEUNE BLOND. Butler.
D.G. Oui, Monsieur Butler… Vous avez
entendu le programme… Improvisez-nous quelque chose sur cette base…
Euh… Monsieur Fuksz, faites donc rouler ce tonneau par ici…
BUTLER saute sur le tonneau, prononce un
violent discours. « Voyez vous-mêmes, chers amis, dans quelle
déchéance les manœuvres honteuses des éleveurs de
poissons ont plongé ce pays… Ce chancre purulent mine
souterrainement les espérances d'un peuple fier et libre, il voudrait
étouffer notre puissant mouvement dans le marécage de la
subversion destructrice… Mais nous savons où chercher la
tête puante du poisson, et la hache de la glorieuse révolte d'une
jeunesse bafouée dans sa fierté frappera le cou maudit de l'hydre
pour la séparer du tronc avant qu'elle n'infeste le monde entier. Criez
avec moi : à bas les éleveurs de
poissons ! À bas les motards ! Vive la
fière Verrue, symbole rédempteur et phare lumineux d'un pays qui
a tant souffert, l'Union des Marineurs de Confiture et les Syndicalistes
Électrotechniques ! »
D.G applaudit mollement. Merci, vous
pouvez rester. Demain vous prendrez mes instructions. Il salue. Merci,
Messieurs. D'ici un an, sous la conduite de Monsieur Butler, notre firme
livrera le nouveau produit au plus offrant.